Encuesta sobre el blog Ángel de Olavide

En estos dias en los que los periódicos vienen cargados de encuestas electorales me ha dado por preparar una encuesta a la medida sobre este blog de mis desvelos. Hace ya casi cuatro años que descargo mis escasos recuerdos y conocimientos sobre estas páginas virtuales.

Parece que tengo una audiencia de unos cien lectores fieles que me siguen devotamente, o por lo menos eso me creo, a través del sistema de suscripciones RSS. Otros muchos llegan diariamente empujados por una busqueda de Google o de otros artefactos similares. Una pequeña parte de esas visitas diarias se entretienen en dar vueltas por mis escritos. Pero la mayoría lo mismo que llegan se van.

No se si esto responde a la normalidad de los blogs de cierta antiguedad o si mis datos acreditan un nivel de audiencia o de influencia mas alto o mas bajo de lo normal. Algun experto me dice que mi Pagerank( a veces 3, a veces 4), una especie de acreditación que te da Google es mas o menos estimable. Pero que con los accesos que tengo si quisiera "monetarizarlos" en ingresos publicitarios no tendría ni para el tabaco que no fumo.

De todas formas si que me gustaría saber si esto que escribo le interesa a alguien y el por qué de ese interés. No tanto para cambiar, a mis años es un poco dificil, pero si para aprender sobre estas nuevas formas de comunicación. Me viene muy bien para mi trabajo.

Por cierto que hablando de trabajo: hace muy poco tiempo preparar una encuesta como la que estoy utilizando hubiera sido tarea para expertos . No digo nada de procesar los datos. Pues bien me he encontrado con una aplicación web llamada encuestafacil.com que es una maravilla. He tenido ocasión de probarla para un trabajo profesional y me he quedado asombrado.

Tiene una serie de plantillas y de guias de preparación que ponen a tu disposición una herramienta muy sencilla de utilizar y con unos resultados de explotación excelentes. No tiene nada que envidiar a plataformas profesionales de muy alto nivel. Si el trabajo de campo lo puedes hacer a través de un blog como en este caso y si ,además, los resultados te los ofrece de una forma generosa, hasta con gráficos, que mas puedes pedir. Es lo que dicen los expertos una killer application. Y además es gratis hasta ciertos niveles.

Finalizando. Si me quieres ayudar a entender que es este blog del Ángel de Olavide contesta a la encuesta por favor. Te lo agradeceré infinitamente. Este es el enlace. Si se te olvida ahora de hacerlo no te preocupes. En la parte derecha del blog y arriba he dejado un enlace permanente durante una temporada. Te puede llevar menos de cinco minutos.

Historias de la puta mili

Foto de grupo desfilando en el Sahara Español. Diciembre 1972. El autor del blog es el cuarto soldado desfilando contando desde la izquierda

Hace tiempo que vengo recordando cosas de la mili. Del año y medio en el que me tocó servir a la Patria en un lugar tan lejano como el antiguo Sahara Español.

Mi memoria recorría lugares como el cuartel de Wad Ras y el aeródromo de Cuatro Vientos. El avión militar con asientos en los laterales. La llegada a El Aaiún. Los cuarteles en los que me tocó vivir y penar. El clima militar de aquellos años. Los incidentes de todo tipo de la última experiencia colonial española.

Por supuesto que el recuerdo es muy vivo sobre las personas que te acompañaron en tales trances. Los amigos del campamento. Aquel con él que podías compartir confidencias, meriendas o paseos. Tienes una niebla grande sobre muchos acontecimientos que marcaron tu estancia en el Sahara. El día de Mayo del 73 en el que se produjeron los primeros enfrentamientos armados con el Polisario. La llegada al cuartel de los soldados nativos que sufrieron el secuestro y que luego fueron interrogados por las autoridades españolas. Las concentraciones de familiares de los mismos en las puertas del cuartel. Recuerdas el día en el que mataron a Carrero Blanco y el miedo que te entró. Las discusiones políticas con otros compañeros. Como aquellos eran tiempos de cambio. La música que escuchabas en los casetes marca AiWa. Tantas y tantas cosas.

Y en estas que te encuentras con las memorias escritas por un compañero con el que compartiste el mismo espacio y el mismo lugar. Casi un año de convivencia en el mismo dormitorio comunal. El mismo comedor. Las mismas duchas y lavaderos. Casi el mismo destino, pared con pared. Los mismos compañeros. Las mismas experiencias.

Y se hace la luz en la memoria. Y te enteras de que fuiste amigo del padre del torero José Tomás. Recuerdas al cabo saharaui Buda y sus bromas. Recibes los mismos olores de las mismas meriendas a base de matanza del pueblo. Paseas por las mismas calles y casi, casi hueles el olor a pólvora de los días de prácticas de tiro en la Saguia.

La memoria es selectiva. Tu amigo ha tenido la delicadeza de no recordar algunos malos momentos. A ti también se te han olvidado.

Si acaso alguien quiere saber cómo fue aquello que pinche aquí mismo. Podrá leer el guión de vida de unos cuantos miles de jóvenes que les tocó vivir aquella última aventura imperial. A su pesar. Un pequeño trozo de la vida de España.

Gracias Antonio. Nos has ofrecido algo que vale mas que cualquier cosa: la extraordinaria memoria de lo que nos tocó vivir.

Y, desde luego, gracias a la persona que ha hecho posible ese milagro de la recuperación histórica de un periodo de la historia de nuestro país ya olvidado. La historia de una juventud enviada a un territorio lejano a mayor gloria de la famosa patria española. Gracias al creador de la página Sahara-Mili, Juan Piqueras. Merece la pena dar un paseo a sus colecciones fotográficas y al hermoso libro de relatos que ha podido reconstruir pasito a pasito. D'un temps que serà el nostre,d'un país que mai no hem fet.

¿Qué hacías tú en Mayo del 68?

1968 mai La beauté est dans la rue, originalmente cargada por jonandsamfreecycle.

Sarkozy ha puesto de moda el bello deporte de la caza al sesentayochista. Junto con otros cuantos caballeros pontifica sobre los males de la patria suya y determina que algunos polvos que empañan la visión y contaminan los pulmones sociales de nuestros días vienen de aquellos lodos de Nanterre y del Quartier Latin.

Todavía la historia no se ha puesto de acuerdo sobre el significado del mayo del 68 en París. Algunos dicen que fue el canto del cisne de las políticas revolucionarias inspiradas en el marxismo. Otros cuentan que fue el principio, algo así como una reedición de la Comuna, de una nueva forma de entender el espíritu revolucionario para enfrentar las nuevas formas de capitalismo.

En España las cosas eran posiblemente mas difíciles de entender. Mayo del 68 fue el mes en el que corrimos delante de los grises después del recital de Raimon en la Facultad de Económicas de Madrid. Algo del espíritu francés ilustraba aquel acontecimiento. Los gritos y los lemas como “democracia popular” quedan todavía asociados a mi memoria como los mas significativos. Mas allá de las querencias de la fracción de la población española que apostaban por la democracia, por la pura y simple democracia, muchos jóvenes universitarios le estaban poniendo un traje “popular” a dicha democracia.

Era muy joven entonces, 17 años. Acababa de entrar a militar en células- así se llamaban entonces los grupos clandestinos del PCE- de las Juventudes Comunistas de Madrid. Era una militancia peripatética que consistía en realizar largas caminatas recibiendo doctrina e información del responsable de la célula. Mi responsable era Manolo, Pablo de nombre de guerra- a lo mejor era al revés-, vecino del barrio de Quintana que a su vez formaba parte del comité de Ventas de la organización. Manolo no era precisamente un fanático de las formas de vida clandestina y poco a poco te incorporaba a su propia vida familiar. Terminaban las reuniones en su casa y a ellas asistía hasta su padre, un sindicalista panadero.

Mi recuerdo de aquellas reuniones era el de discutir mucho sobre Praga-asistíamos en paralelo de la movida francesa a lo que se llamó la primavera de Praga- y sobre Francia. Manolo y su familia personificaban en buena medida la vieja cultura comunista de Madrid. Hasta esos finales años de los 60, la mayoría de la militancia estaba formada por padres e hijos de probada seguridad. Era el PCE entonces un grupo que había sido castigado duramente por la represión. Todavía recuerdo como la historia de la detención de Grimau-1963- formaba parte del ambiente afectivo de aquellos años. Todos parecían haber conocido al supuesto traidor del ajusticiado. Paseabas por la avenida de Felipe II y te señalaban la vivienda del delator.


Decía que para Manolo mentar la primavera de Praga le producía sarpullidos. Muchos comunistas de entonces no podían entender como era posible enfrentarse al centro comunista, a Moscú. Tampoco, hablando de París, les entraba en la mollera que unos jóvenes de las universidades se permitiesen el lujo de desplazar al PCF, a los potentes comunistas franceses, de la cabeza de las movilizaciones. Pero los jóvenes, sobre todo los mas informados, los universitarios, intuían que existían lazos invisibles pero sólidos entre los dos procesos. En las pocas veces en aquellos meses en las que se podían mantener reuniones mas amplias Paris y Praga eran invocadas con ilusión.

Algo estaba cambiando. Ya no éramos pocos los melenudos y patilludos que formábamos parte de aquellas organizaciones de izquierda. Los que veníamos a aportar una visión moral de las cosas mas abierta, mas ácrata. Los temas sobre el sexo, las relaciones entre compañeros, ya no se atenían al sobrio y púdico marco tradicional con el que se entendían esas cosas en los partidos tradicionales. Estaba Dylan, estaba California y Vietnam. Estaba el rock. Y la maría y otras hierbas legionarias formaban parte del entorno de algunos de estos nuevos militantes. Nuestros ídolos ya no eran los personajes de la trinidad marxista: Marx, Engels y Lenin, Ni siquiera Mao ni Ho Chi Min. Nuestros ídolos eran la guapa y negra Ángela Davis, nuestra Obama, y Che Guevara.

El caso es que era primavera y las playas estaban debajo de los adoquines del bulevar Saint Michel. Y hasta allí que nos fuimos unos cuantos desarrapados. El camino era sencillo. Te ibas hasta San Sebastián y allí tomabas el Topo, un tren de vía estrecha que te dejaba al otro lado de la frontera. Entonces pasaban muchos trabajadores desde el lado español de la frontera hasta el otro. Y no eran comunes los controles fuertes. A veces enseñar el pasaporte desde lejos era suficiente. Luego te montabas en un tren hasta Paris. Y llegabas a Austerlitz. Te habías aprendido un número de teléfono. Te decían vete a la rue de Marat. Hay un teatro de la CGT. La portera sabía de donde venías. Te metían en el teatro. Te dormías. Un grupo de niños de algún colegio ensayaba en el escenario. Te despertabas. Preguntabas y te hacías seguir esperando. Al final alguien llegaba y con él marchabas a la gare de Lyon o a la de Nord, ya ni recuerdo por que fueron tantos viajes y te daban un billete “aller retour” a alguna ciudad dormitorio, que se yo, a Gros Noyer por ejemplo. Allí te recogía un camarada, un viejo republicano de Valencia o un joven recién exiliado. Cuanto mas viejo era la persona mejor te lo pasabas. Te inflaban a preguntas. Tu eras un héroe de la resistencia. Te llevaban los domingos a repartir L´Humá entre los camaradas. Te colocaban una guitarra en la mano, tocases o no tocases. Había que cantar el gallo negro, santa bárbara bendita y el sursum corda. Pero luego había paella y vino.

Al final conseguía desembarazarte de tanta recepción y te ibas al centro. Te acercabas al Odeón, a la Sorbona, a los jardines de Luxemburgo. Y ya no había revolución. Desde entonces tengo la sensación de llegar tarde a todas las revoluciones. Llegue tarde al Abril de Lisboa. No voté al PSOE en el 82.

Compré un libro apaisado, con las tapas rojas que se llamaba algo así como escrito sobre el muro. Al llegar a Madrid me lo “incautó” mi amigo Joan Pla. Entonces trabajaba en una empresa de pinturas del grupo March. La Sherwin Williams. Joan era jefe de publicidad. Para él el libro debía de tener su valor. Nunca me lo devolvió. Yo nunca se lo he pedido. Si me lees, Juan, que sepas que aquel libro era mío. En aquel libro estaban las frases mágicas: “sed realistas, pedir lo imposible”. “La imaginación al poder”. “Están comprando tu felicidad, róbala”…..

Vuelvo al principio. Hace ya cuarenta años de esto. Y pregunto:

¿Qué hacías tú en Mayo del 68?

ACTUALIZACIÓN

Acabo de encontrar este documental en video

"Mayo del 68 en el barrio latino de París"
De Serge Huet y Fundacio Serveis de cultura popular.

Online Videos by Veoh.com

Regalo de cumpleaños para Isabel K

Entonces teniamos 18 años y toda una vida por delante.

Gracias a Wes Anderson y a la primera parte de su película Viaje a Darjeeling , Hotel Chevalier, hemos recuperado un poco de nuestro pasado.

Paris. Es 1969. Todavía quedan adoquines arrancados en Saint Michel.

El cantante es Peter Sarstedt y la canción tiene por título "Where do you go to (my lovely). Cuenta la historia de una chica muy particular...

Solo para ti….

La lectura, el informe PISA y los poetas adolescentes

IES Ramiro de Maeztu-Aulas, originally uploaded by Enrique Fidel.

Recordaba ayer Juan José Millás al recibir el honoris causa de la Universidad de Oviedo en compañía de Angel González al profesor de literatura Emilio Miró. Rememoraba como siendo él un adolescente estudiante de Preu conoció al poeta asturiano gracias a que el profesor Miró le llevó a una de las clases a leer sus poemas. Emilio Miró fue también profesor mío en el Ramiro de Maeztu. Seguro que le recuerdan mis amigos Pablo y Enrique, alumnos del instituto por aquellos años. Era, no se si ya estará retirado, un hombre pequeño de altura pero grande en la forma de interesarte por los libros y por los autores. Su inconfundible acento del sur, creo que era malagueño, y su voz cantarina los tengo registrados en mi memoria sonora.

Con que pasión recitaba o leía, como sabía transmitir emociones. Cada clase de este hombre era un estímulo para aprender, para conocer. Neruda, Lorca, el Arcipreste, Garcilaso, Cernuda desfilaban ante nuestros ojos y oídos sin solución de continuidad. Para chicos de 15, 16 o 17 años era todo un descubrimiento. Aprender a contar las sílabas de los versos, a diferenciar un romance de un soneto, a apreciar las metáforas y las distintas formas poéticas todo un milagro. La cosa daba hasta para realizar recitales colectivos en el teatro del instituto. Recitales donde participaban muchos de los alumnos presentando sus obras. Existía un contagio creativo tal que hasta los menos dotados por las musas no tenían empacho en subir al estrado para declamar sus mas tristes o alegres versos. Algunos incluso pensábamos que aquello era nuestro camino y empezábamos a recalar por los bajos del Lyon o por el Ateneo en tantas tenidas poéticas nocturnas como se convocasen. Los Esteban, Paramio y tantos otros de nuestros compañeros eran pequeñas y rutilantes estrellas adolescentes en aquellos foros llenos de esperpénticas figuras de cera.

El Ramiro de Maeztu sigue siendo hoy un centro público excelente. En aquellos años, finales de los 60, era también un centro lleno de actividad a favor del cambio. La dureza y el estilo de la educación nacional católica ya habían pasado a la historia. Incluso las clases de educación patriótica, la llamada asignatura de Formación del Espíritu Nacional, eran el fermento de nuevas formas de conocer el país críticamente. No quiero decir con esto que la educación general en España por aquellos años fuese buena. Al revés, el Ramiro era una excepción. Pero existía un espíritu de cambio ya muy latente en la sociedad que se contagiaba a todos los estamentos, al profesorado, al alumnado y no solamente en los ámbitos universitarios, también en las enseñanzas medias.

Hoy, cuarenta años después, con unos sistemas y unas dotaciones mucho menos precarias que entonces, con un marco social mas culto y preparado, parece sin embargo que los resultados de la educación española no son tan buenos como sería de desear. Especialmente en lectura. Es una pena. Pero yo me pregunto si no tendrá algo que ver la falta de pasión de nuestros enseñantes. La falta de entorno social favorable al cambio que disfrutábamos entonces. Me hago muchas preguntas. Y no tengo respuestas. Espero que alguno se anime a comentar.

ACTUALIZACIÓN 26 DICIEMBRE 2009

Ayer el profesor Miró dejó un comentario en este texto. Siendo Emilio Miró el verdadero protagonista e inspirador de mi post me parece necesario traer a portada sus comentarios. Solo me queda darle las gracias y solicitar que si alguno de los lectores conocen o tienen acceso a Juan José Millás le den aviso de las palabras de nuestro común maestro.

Gracias Emilio

Este es el comentario de Emilio Miró:

"Con emoción he leído, en "La lectura, el informe PISA y los poetas adolescentes", las palabras cariñosas, generosas, en tu recuerdo del Ramiro de Maeztu y de mis clases de Literatura. Para mi fueron unos años fundamentales en mi vida, en mi iniciación profesional y como persona adulta: si di, enseñé, algo, recibí mucho más; el interes, el entusiasmo, incluso, de aquellos jóvenes -algunos, pocos, mayores- que llegaban por la tarde a las aulas desde sus trabajos, que estudiaban, leían, y asistían -los sábados por la tarde y domingos por la mañana- a reuniones literarias, lecturas poéticas, como la recordada por Juan José Millás, de Ángel González, que acudió generosamente, como otros escritores, sin cobrar nada, pues no disponíamos de dinero alguno para esos actos. Sí teníamos el permiso y la colaboración del director de los Estudios Nocturnos, de don Antonio Magariños, al que debo y quiero recordar -y lo hago siempre- por su dedicación ejemplar y liberalidad admirable.

Hace algunos años asistí a alguna comida de antiguos alumnos del "Nocturno". No sé si eras uno de aquellos comensales.
Muy próximo a jubilarme -éste es mi último curso en la Universidad- me llega indirectamente (me lo ha facilitado un alumno de la Facultad) este testimonio tuyo de aquel islote de cultura y libertad, de amistad y tolerancia, de vida compartida (y recordáis, recuerdas, también a Rafael García Moreno, profesor de Arte y Filosofía). Y hasta llegamos a sacar una modestísima revistita (creo que un sólo número: no había para más), titulada "En castellano" (nuestro homenage a Blas de Otero, un nombre tachado en la España oficial de entonces), en donde Juan José Millás publicó algunos de sus primeros textos.
Me gustará recordarlo con él, a quien hace años, muchos años, que no veo, y a quíen tanto agradezco -como a ti, amigo conocido/desconocido- sus palabras en Oviedo.
Podría seguir y seguir, pero no debo ponerme es "estupendo" -como diría Valle-Inclán-. Gracias, muchas gracias, por este inesperado regalo que me ha llegado en estos fríos y lluviosos días, ya invernales, tan llenos de melancolía y emociones. Como ésta que ha nacido gracias a ti y a Millás. Con mi gratitud, vaya para ti, para todos los compañeros de aquel "Ramiro" un hondo y ancho abrazo."

ACTUALIZACIÓN 4 DE JUNIO DE 2017

La promoción de Antiguos Alumnos del Ramiro de Maeztu del año 1964 han tenido la gentileza de reproducir en su totalidad esta entrada del blog. Desde aquí les hago llegar mi agradecimiento.
 

NIKE y mis queridos pies

Mis zapatillas NIKE después del desastre

Hace unos meses me compré unas ferolíticas zapatillas Nike para correr. Hasta ahora he sido usuario de Adidas y otras marcas y a Nike le tenía cierta prevención debido a lo que considero excesos en su política de comunicación. Pero bueno, me habían hablado muy bien de la Pegasus Air y aprovechando algún momento de locura consumista las compré en la tienda de Nike de la Gran Vía de Madrid.

Hoy, desgraciadamente para mis pies, he empezado a usarlas. Son de mi talla y aparentemente parecen fantásticas. Pero he empezado a notar una molestia en el pie izquierdo luego de dar alguna vuelta al circuito de tartán del horroroso campo de golf del Canal de Isabel II. Me ha costado llegar a casa y comprobar que ya lucía una fuerte rozadura en la parte derecha del puente del pie izquierdo. Rozadura que ya por la tarde se ha convertido en ampolla.

La herida ha sido provocada por la plantilla rígida de la que viene dotado el zapato sin ninguna duda.

He ido por la tarde con mis zapatillas en una bolsa a la tienda de Nike a ver si existe alguna solución. Cambio por otro modelo, cambio de la plantilla o devolución del importe. Según los jóvenes dependientes, las zapatillas ya están usadas y no se pueden cambiar. Informo que hoy ha sido el único día en la que las he usado con tan triste resultado. Plantillas no tienen. Y en cuanto a devolver el dinero pues casi se ríen de mí. Soluciones que me proponen, por este orden:

-que las use sin plantillas. Cualquier corredor minimamente informado sabe que está sería la peor solución.

-que las recorte hasta resolver el problema. Para ese viaje no necesito alforjas.

-que las cambie por unas plantillas que puedo comprar en la tienda Foot Locker.

Como Foot Locker tiene una tienda muy cerca, en Preciados enfrente de la FNAC, hasta allí que me he ido.

Un dependiente muy amable me ha ilustrado debidamente. Me informa que el problema viene por que NIKE ha cambiado las plantillas de la Pegasus por un modelo mas rígido que produce estos problemas a mucha gente. Que disponen de plantillas al precio de 15 euros mas blandas y bien probadas. Pero que intente recortar la plantilla a ver si consigo hacerme con ellas. Que no le coja miedo al modelo, que según él es muy bueno, pero que todo el mundo tiene fallos.

Primera conclusión. Un empleado de Foot Locker me ha sido infinitamente mas útil que los de NIKE para hacer frente a un problema ocasionado por NIKE.

Segunda conclusión. Los problemas ocasionados por sus productos, no olvidemos que son productos específicamente diseñados para el deporte y por los que cobran unos precios estremecedores, no son sus problemas. Lo mas que pueden hacer es mandarte al zapatero de la esquina o al podólogo. Ellos pasan del asunto.

Tercera conclusión. A partir de ahora los zapatos de deporte los compraré en Foot Locker. Y por supuesto nunca serán NIKE.

Y otra derivada: me apuntaré a todas las campañas de boicot a NIKE de las que sea conocedor, como por ejemplo a esta de la Red de Consumo Solidario, por lo que invitó a todos los que conozcan referencias de tales campañas a que las incluyan en los comentarios de esta entrada.

Faroleros

Uniformes, originally uploaded by Daquella manera.

Vivía en el portal de enfrente. Con su guardapolvo gris hacía sus dos turnos, el del atardecer y el de la mañana. Yo creo que las farolas de Madrid se alimentaron con gas hasta los años 60, seguro que mi amigo Enrique lo puede investigar. Había que encenderlas y apagarlas. También es posible que fuesen ya eléctricas en aquellos años. El caso es que el farolero seguía siendo una estampa diaria y tradicional hasta los años 60. Como los serenos, aunque estos puede que durasen mas tiempo. Algún día escribiré sobre serenos. Hoy no estoy sereno. Vaya chiste malo.

Decía que el vecino de enfrente era farolero. Recuerdo muy poco de él. Seguramente sus horarios no le hacían muy habitual en la calle. Recuerdo mucho mejor a su hijo José Luis. Era, posiblemente seguirá siendo, guitarrista. Brillante. Escuchar sus ensayos con su guitarra clásica española era como vivir en la gloria. Algunos días entraba en su casa y me sentaba muy quietecito cerca de él. De aquella época me queda la afición a la guitarra. A Granados, Falla, Albeniz. Afición como oyente. Y la frustración por no saber tocar. Mi tía María se empeñaba en pagarme clases de guitarra. Tengo buen oído. Pero la falta de habilidad de mis dedos es legendaria. Ni se dibujar ni tocar instrumentos, ni siquiera se montar muebles de Ikea. Alguna cosa buena tendré pero nadie me ha informado de cual pueda ser. Si acaso algo en la cocina, como cocinillas.

Recuerdo una canción de Pepe Blanco sobre los faroleros. No, no. No es el Pepe Blanco del PSOE. Era un cantante muy popular en la España de los 40 y los 50. La canción mas conocida del coplero Blanco se llamaba Cocidito Madrileño. También creo recordar alguna estampa de farolero usada para las tarjetas del aguinaldo. Esto del aguinaldo es, era, una costumbre muy madrileña por la que los funcionarios municipales completaban sus humildes sueldos para la Navidad. Pedían aguinaldo los barrenderos, los de la manga riega que aquí no llega y hasta los guardias de la circulación.

No se por que me ha dado por hablar de faroleros. Los faroleros desaparecieron con la electrificación y la automatización. Ah ¡ya me acuerdo, alguien ha dicho que en España se vivía una extraordinaria placidez en aquellos años. Que farolero ¡

ME QUEDO EN RIBADEO

Gigantes delante de la iglesia de San Roque de Ribadeo, originally uploaded by angel de olavide.

Territoriantes. Nos hemos convertido en asquerosos territoriantes. Al comprar un piso en Ribadeo uno ya pasa de la categoría de turista tontaina a la de opresor territorial. Es verdad que mientras tanto el nuevo alcalde de Ribadeo, Fernando Suárez, del BNG, te ha salvado en el último momento de ser estafado por un natural del país que pretendía venderte un piso sin la necesaria “licencia de primera ocupación”.

El caso es que a partir de ahora vamos a tener que amortizar la inversión viniendo por Ribadeo un tiempo mínimo, en cálculo aproximado, de tres o cuatro meses al año.

Pero estamos encantados. Pienso incluso en empadronarme en Ribadeo solamente para votar a Fernando en las próximas municipales. Nunca he conocido a alcalde con tanta amabilidad y con tan buena cabeza. Pienso que el BNG es un partido a medio hacer dividido entre los esencialistas de la patria gallega y aquellos que lo que quieren es crear país y ofrecer una oportunidad a su juventud. Conocer a Fernando es tan fácil como presentarse en el Ayuntamiento y pedir hablar con él. Si el asunto lo merece, la charla puede durar un buen tiempo. Él puede explicarte, sin alardeos populistas ni mensajes demagógicos que su idea es aliarse con lo mejor del pueblo para conseguir atraer a Ribadeo capitales, talentos e innovación. Que para ello cuenta con un equipo de gente joven y cohesionada y que piensa dedicar todo el tiempo del mundo a sumar a las restantes fuerzas sociales y políticas de la ciudad mediante la discusión y el pacto, sin excluir a nadie. Su tipo físico, de ciclista escalador: piernas largas, delgado y con aire de saber sufrir te da confianza. Su forma de hacer política: atendiendo a todo el mundo e implicándose en la gestión diaria es una fórmula ganadora. Si la política gallega no le arrebata para superiores empeños en la gobernación autonómica, cosa posible dada la escasez de talentos en su partido, tenemos alcalde para rato.

Pero comprenderéis que si me quedo en Ribadeo no va a ser por el alcalde. Me quedo por que en Ribadeo uno puede tener un buen vivir. Calidad de vida que se llama. Espacios idílicos para sentirte físicamente a gusto con la naturaleza. Mar, montaña. Buena dieta. Buenos equipamientos públicos: una piscina y un gimnasio municipales de lujo. Buenos amigos con los que charlar y compartir mesa y mantel. Amigos cocinillas que lo mismo te preparan un pulpo peruano-chifo-nikei que un bacalao al pilpil. Playas cercanas de extensiones atlánticas. Buen comercio: todavía puedes comprar patatas y tomates a gentes de las aldeas. Encontrar excelente pescado salvaje.

Al mismo tiempo Ribadeo tiene su propia vida cultural. Un auditorio. Banda y escuela de música. Salas de exposición. Una comunidad de sabios locales e invitados que siempre tienen algo que enseñarte. Programas culturales de todo tipo: teatro, danza, música. Y una historia local, arquitectura, vida cívica de tradición liberal.

Y la gente. Magnífica gente. Abiertos hacia la mar. Gente de frontera. Lejos de los centros de poder. Bienqueridos por la historia. Con la impronta creada por personajes míticos como el Marques de Sargadelos o el Viejo Pancho. Gentes que dedican el tiempo libre a ayudar a los demás. Gentes con tiempo para dedicarte. Gentes que saben de cosas que tú ignoras.

Algunos amigos de la parte asturiana me llamarán traidor por haber renunciado a mi herencia astur. Pero yo como la mayoría de los asturianos me reconozco en Ribadeo como uno más.

Bueno, ya sabéis. Ya tenemos casa en Ribadeo. Quedáis invitados. Ya me gustaría montar una reunión de blogueros en Ribadeo.

Posdata.
Que no se me olvide hablar de la Casa das Letras, excelente libreria imposible de ser imaginada en una ciudad como Madrid. Allí encontré primeras ediciones de novelas y libros de un ribadense por el que me preguntó Pablo: Álvaro Fernández Suárez. Me comentó Santiago, creo que se llama así el dueño de la librería, que alli tienes una mesita con recado de escribir para estudiar y tomar notas sobre el autor.

El fin del caso Leganés.

Con el cierre judicial del caso Leganés se da, tarde y mal, una solución al grupo de profesionales del Hospital Severo Ochoa que habían sido denigrados y maltratados en los planos personales y profesionales por el simple hecho de haber hecho un ejercicio humanista y responsable de la práctica médica en cuidados paliativos para enfermos moribundos y desahuciados.

Confundiendo interesadamente los debates sobre la eutanasia con el tratamiento final a las personas con padecimientos terminales, una coalición de abogados y vividores del cuento de la lucha contra los errores médicos unidos con las cavernas ideológicas de la ultraderecha cristiana española han conseguido inducir el miedo en los profesionales hospitalarios de Madrid y posiblemente de toda España. Hoy es muy común que a pacientes terminales se les niegue su derecho a tener una muerte digna y libre de dolores y de agitaciones agónicas. El argumento es Leganés y el peligro en el que incurren los profesionales de ser denunciados por sus mismos compañeros e incluso por las propias autoridades que les dirigen. El doctor Montes, verdadero santo laico de una práctica médica legal pero que cuesta ser reconocida como normal en España, explica muy bien en esta entrevista lo que los madrileños y los españoles en definitiva nos estamos jugando.

Pero no nos creamos que solo sean esas las razones para impedir el acceso a tratamientos paliativos a enfermos terminales. Hay una cultura de fondo bien instalada en la mente de los españoles de que morir, como parir, es algo asociado al dolor. Dolor como tributo necesario a nuestro paso por este valle de lágrimas. Nos tragamos esa ideología desde pequeñitos y al final de la vida de los nuestros y de nosotros mismos tenemos un cacao mental de cuidado. Tenemos un cierto sentido masoquista de la existencia y la crueldad forma parte de nuestros genes culturales. Pongamos que hablo de la famosa Fiesta Nacional o del maltrato generalizado a los animales para entender que el dolor, sobre todo si es ajeno, es asumido como factor de vida.

Es solo cuando nos encontramos ante la realidad de un ser cercano padeciendo estos inconvenientes cuando realmente percibimos la profundidad de la ideología del dolor y como nos afecta en lo personal. Desde médicos que utilizan argumentos que terminan por culpabilizarte por pedir para tus mayores un trato paliativo hasta enfermeros y personal no sanitario que son capaces de contarte todo tipo de leyendas urbanas en contra de la sedación. Y caravanas de santurronas y congregantes que se pasean por las habitaciones de los hospitales públicos con sus mensajes de ultraderecha. Hasta capellanes, pagados por el propio sistema público que se erigen en controladores de los profesionales. Y administraciones que imponen sobre los fármacos controles que implican para los médicos y la enfermería extraordinarios trabajos administrativos.

Me alegro mucho por el doctor Montes y sus compañeros de Leganés y me sumo a todos aquellos que exigen su rehabilitación en todos los planos en los que se han visto afectados pero tengo la sensación de que las cosas no están ni estarán medianamente bien durante algunos años. Se necesita un cambio cultural que arranque el problema de los cuidados paliativos de las manos de moralistas de tres al cuarto. Y yo no veo a esta sociedad realmente sensibilizada con el problema.

POSDATA

Unas horas después de escribir este post muere mi padre debidamente atendido por profesionales del Hospital de la Princesa de Madrid. En todo momento los médicos y las enfermeras le han aplicado los cuidados precisos y en sus precarios y duros últimos dias no han dudado en proporcionarle los mejores alivios que le evitasen sufrimientos innecesarios. Tenía 98 años.

Cárcel de Carabanchel

Señor flickero, ¡identifíquese!, originally uploaded by Brocco Lee.

Una colección de fotos de mi amiga Brocco de la cárcel de Carabanchel en Madrid me despierta recuerdos de un corto periodo de mi vida que tenía sofocados en mi interior. Las razones del olvido no pueden ser otras que el tiempo pasado, la tristeza del recuerdo y el pudor. Cuando la palabra progre es pronunciada con tanto asco y desprecio por tantas gentes de este país, yo reivindico a toda una generación de jóvenes y no tan jóvenes que en los últimos años del franquismo supieron entregar su tiempo y sus desvelos a la lucha contra la dictadura. La gran mayoría de ellos no aspiraban a convertirse en políticos de profesión ni a recibir prebendas por su comportamiento. Hicieron lo que consideraban justo: movilizarse en las universidades a favor del cambio democrático, militar en partidos y organizaciones sociales desde la clandestinidad a favor de la emancipación de los trabajadores, de la mujer y de los pueblos del mundo. Por mucho que algunos de sus miembros posteriormente no hayan hecho honor a los ideales de aquellos años, la gran mayoría, repito, no pidieron ni recibieron el menor homenaje por su pequeño o gran sacrificio.

Por eso, no ha sido nunca motivo de exhibición para muchos, entre los que me encuentro, recordar sus estancias en la cárcel o exaltar sus padecimientos y torturas. Ahora veo como existe toda una legión de nuevos demócratas que dicen que padecieron mucho por sus ideas. Creedme, por favor, aquellos que leáis estas lineas: los que verdaderamente sufrieron inconvenientes en aquellos años no van por ahí luciendo sus medallas

Yo si estuve en aquella cárcel desde Enero a Mayo de 1971. España estaba en ese momento en estado de excepción por la suspensión del articulo 18 del Fuero de los Españoles. Esa suspensión permitía mantener detenido a cualquier persona sin límite de tiempo. No era necesario ser presentado a un juez ni ser señalado en una causa como imputado. Así por las bravas, un día cualquiera eras detenido, conducido a las dependencias de la Dirección General de Seguridad de la Puerta del Sol, donde actualmente ejerce como presidenta la señora Aguirre, interrogado y torturado durante los días que les viniese en gana a los expertos policías de la Brigada Político Social y conducido posteriormente a la cárcel de Carabanchel. Llegabas a tal establecimiento con un suspiro de placer por haberte librado de los calabozos inmundos de la Puerta del Sol, en los que durante semanas no habías podido ni lavarte la cara ni mudado de ropa ni haber podido hablar con un abogado.

Existía un fuerte reconocimiento, sino legal si práctico, por parte de las autoridades carcelarias hacia los presos políticos. Puedo decir. como ejemplo, que nunca tuve que ir a los comedores generales. No soy bueno en memoria de nombres y tengo cierta selectividad de recuerdos que me hace olvidar con mucha facilidad los malos momentos. No es el caso de hacer un relato de hechos pero si resaltar aquellos recuerdos que me vienen al ver las fotos. Hasta que te clasificaban pasabas unos días en una celda con otras personas, el periodo creo que llamaban a estos días. Me vino a visitar una persona que se llamaba, creo, Diego Cruz y que era el padre de una compañera, Paloma. Ya sabían por radio macuto en que condiciones precarias llegaba. A partir de ese momento forme parte de la comuna de los presos del PCE en la tercera galería que era en la que se "alojaban" la mayoría de los presos políticos (unos pocos estaban creo que el la sexta, luego contaré algo de esos pocos compañeros). En aquellos años los presos políticos tenían, teníamos, habilitadas algunas celdas como comedores privados. En una perfecta organización los compañeros nos turnabamos en mezclar comidas de la cárcel con la que mandaban las familias. Yo nunca supe que metía mi familia, todo iba para el fondo común. Los presos políticos eramos respetados o nos hacíamos respetar. Tengo que decir que apenas nos relacionábamos con los presos sociales. Todo giraba en torno al grupo, por cierto que el mas numeroso de entre los grupos políticos. Había presos de ETA, de partidos maoistas, uno o dos anarquistas, creo que ningún socialista y algún que otro exótico preso. Entre estos últimos recuerdo a un tal Gabriel, dirigente de un partido troskista-posadista, que era según él un "revolucionario profesional". Estaba casado con una inglesa y a mi su experiencia internacionalista me pareció siempre mas llamativa que las de mis propios compañeros, que no dejaban de ser simples estudiantes u obreros sin mayor bagaje revolucionario. Otro exótico colega era un mulato dominicano que militaba en el PACOREDO, bonito y divertido acrónimo de Partido Comunista de la Républica Dominicana. Entre mis compañeros recuerdo mucho a Tomás, carpintero de Tetuán, Gonzalo, obrero de Alcobendas, compañero de celda. A Santiago, un estudiante de Ponferrada y que fue vecino de calabozo en Sol. A Lovelace, Saenz de Santamaria, Irigoyen y otros estudiantes. Y a otros muchos cuyas caras sigo viendo nada mas que me lo proponga pero cuyos nombres se me han perdido en la niebla del tiempo. También tuve ocasión de estar un día entero con los compañeros de la sexta galería- fui elegido para representar a los de la tercera en una visita consentida por la dirección del centro con motivo de tan señalado dia-. Allí estaba la aristocracia de los presos políticos, recuerdo a Nicolas Sartorius, a Luis Lucio Lobato ya fallecido, al famoso, entonces, Cura Paco y alguno más. La fiesta del 1º de Mayo consistió en un "divertido" debate sobre Polonia y las huelgas mineras de Asturias, tema tan esotérico para mi entonces y ahora que creo que me llevé una desilusión. Yo me imaginaba la fiesta con globitos y banderitas rojas y muchos cánticos revolucionarios. Acababa de cumplir 20 añitos y no sabía lo dura que resulta la vida "política" partidaria, creo que no tenía vocación.

Sobre la vida en la cárcel, hay tantos testimonios por estos lares de Internet que me remito a ellos. Era muy aburrida. De vez en cuando el cabo-un preso de confianza que gritaba los avisos- te mandaba a "juezes" a departir con tu abogado. El mio era Duplá del Moral, que era a su vez hermano de otro compañero de fatigas militantes. Poco trabajo le di al no ser posteriormente procesado. El caso es que todos me decian lo mismo: no te preocupes chaval que tu estás fuera pasado el 1º de mayo. No se equivocaron. Creo que el dia 2 la voz del cabo chilló "fulanito de tal, con todo". Era esa la frase ábrete sésamo para salir pitando del recinto que ahora alegremente retratan Brocco y sus amigos fotógrafos. Recuerdo eso si, el ruido del chapeo. Cuando echaban el cerrojo de las celdas después del recuento. Era el momento mas triste del día. El resto era patio, charlas, debates, lecturas y comer. Alguna partida de ajedrez y poco más. No se si recordaría mi celda. Posiblemente no. Tampoco me llama la atención. El edificio de Carabanchel sigue los postulados del panoptismo. Un centro desde el que se ven todas las galerias que surgen del mismo. Te ven pero tu no ves. Esa es mi sensación actual. Veo las fotos pero no se realmente donde estuve. Es una sensación incómoda. Ahora la cárcel es un espacio abierto para las visitas. Lleno de grafittis y de restos fosilizados de una época que desapareció pero que todavía algunos añoran revivir como carceleros enterradores. A mi ya no me pillan. Pero los veo venir como dijo el otro dia el presidente Zapatero. No entiendo como algunos desean que alguien se muera en la cárcel.

Desescombrando el alma

Poema de Fernando Lamata. Ver en grande

Felices Pascuas y Próspero Año Nuevo. Así empezaban y terminaban los “crismas” que de pequeño me mandaba escribir mi madre. Tan pronto como empezaba Diciembre, llegaba a casa un señor que nos entregaba unas postales con pinturas de bosques nevados, figuritas de nieve y decoraciones navideñas varias. Eran postales pintadas con los pies y con la boca. No se si todavía siguen existiendo tan extravagantes productos. A mi me daban grima y no llegaba a comprender donde estaba lo extraordinario del asunto. Pero era una tradición y debía ser respetada. El caso es que había que mandar tan delicados diseños a familiares y amigos y debíamos ser los niños los escribanos postales. Hoy la costumbre del “crisma” se ha evaporado como tantas otras tradiciones de adviento. Solo las empresas, y cada vez menos, practican el tradicional envío de la postal navideña. Es curioso, sin embargo, como los políticos mantienen la tradición, eso si, renovada. Alfonso Guerra hizo famosos sus mensajes navideños en los que recogía, con excelente instinto político, citas de filósofos y escritores. Parece que lo mismo hace hoy el ínclito, por cierto, que significará ínclito, alcalde de Madrid Don Alberto Ruiz Faraón. A mi me llegan los estupendos poemas del vicepresidente de Castilla La Mancha, Fernando Lamata. El de este año encabeza este comentario. Me imagino que con el tiempo el mensaje personal de las Navidades irá adaptándose. Veo que entre los blogueros cunde el ejemplo de crear una pieza navideña de felicitación. Algunos emplean el registro sentimental. Otros prefieren la clave de la crítica social. Algunos, descreídos y sociofóbicos, prefieren reírse del enternecido, sensiblero y comercial clima que rodea a tan “entrañables”- como odio esta palabra- fiestas navideñas.

Recuerdo también otras tradiciones como las de aguantar los conciertos de villancicos. Particular recuerdo tengo del que perpetraba, pandereta en mano, el señor Angel. Un vecino nuestro, empleado del Metro, que tenía a gala recordar todos los años por esas fechas el completo folclore navideño de su tierra de origen: Sanabria. El señor Angel, el señor Segundo y el farolero, que no recuerdo como se llamaba, completaban una estampa navideña mítica para los niños de la casa. Recuerdo la Nochebuena como fiesta colectiva que agrupaba no solo a la familia si no a toda la vecindad. Cantos y alegría por las escalaras, los pasillos y los patios de un enorme edificio en el que vivian, y siguen viviendo, mas de 200 vecinos. Hoy me dice mi madre que apenas se escuchan ruidos familiares en la Nochebuena. No se si es bueno éste cambio de fiesta social a fiesta estrictamente familiar. Creo que es malo.

Muchos más recuerdos afloran al rememorar aquellos días. El regalo de la zambomba o la pandereta, a elegir. El paseo por los mercadillos navideños. A mi me llevaban por el de la calle Torrijos, hoy Conde de Peñalver. Especial recuerdo tengo de un comerciante de perfumes que portaba un turbante indio y un tono atezado de piel. Era lo más exótico que uno podía encontrar en términos de diversidad racial en aquellos tiempos. Hasta el Rey negro de El Corte Inglés era blanco. La costumbre de escribir la carta a los reyes también la recuerdo con confusa nostalgia.

Hoy la fiesta para los niños consiste en ir por las calles petardeando. Entonces íbamos pidiendo el aguinaldo con nuestras canciones y compitiendo con una enorme cantidad de solicitantes de tan tradicional estipendio. Hoy esto del aguinaldo no lo recuerdan ni los barrenderos. Las tarjetas del barrendero o el cartero le felicita las pascuas no lo recuerdan ni los mas viejos del lugar. Bienvenida sea la desaparición de tan vieja costumbre pedigüeña. Cuando pasan por la televisión la película de Berlanga “Plácido” uno se da cuenta del cambio de este país. En general para mejor.

Y, finalement, finalement, que os llegue a todos el verdadero espíritu de la Navidad. El de la unión de las familias, de los amigos, de los vecinos para hacer frente a la noche mas larga. Y como dice el poema de Fernando, puede que hoy sea un buen momento para desescombrar el alma y construir…..una sonrisa.

Felicidades, Angelito de Olavide, en tu primer aniversario

° c a n d l e l i g h t °, originally uploaded by ° d i °.

Llevo un año publicando artículos, post o entradas en este blog. Deben ser más de 60 entradas. Unas más elaboradas que otras pero detrás de todas hay un pequeño trabajo de edición y un conocimiento propio de los asuntos, pues no me gusta escribir de cosas que no conozco.

Tengo unas mil visitas al mes, la mayor parte de España y de América Latina y no se si son muchas o pocas. Un 30 por ciento de las visitas proceden de visitantes asiduos según me dicen las estadísticas que me proporciona Google Analytics. Supongo que serán de personas a las que normalmente les interesen los temas o las formas con las que trato los mismos. Pero el porcentaje mayor son visitas proporcionadas por los buscadores, singularmente Google. El grupo mayor de los temas por los que entran las visitas están interesados en asuntos de los que he tratado directamente, en este sentido un porcentaje altísimo que ni yo mismo me explico se refieren a búsquedas sobre pueblos abandonados, tema que he tratado en el blog pero que nunca pensé que interesase a tanta gente. Lo que mas me llama la atención es la cantidad de entradas absurdas que conducen a este blog. Por hacer un repaso de algunas de ellas:

- leyenda del bautizo del alcalde
- las mejores fotos de la historia del camello que llora
- what does jefe de los negritos mean
- fotos de entrevistas de mujeres en minifalda
- chicos con poca polla
- con cuanto dinero puedo montar mi negocio de peluquería en españa
- fotos de conejos españoles y sus crías
- por que se formaron estos fenómenos sociales llamados tugurios

Y así, unas cuantas mas demandas del estilo de estas. Creo que los ingenieros y técnicos de los buscadores tienen todavía mucho trabajo por delante. Es evidente que muchas personas preguntan al buscador como si fuese el oráculo de Delfos. Los especialistas hablan de los buscadores semánticos que supuestamente serán la revolución en este campo. Creo que para llegar a ello faltan seguramente una o dos generaciones de usuarios de estas nuevas tecnologías. Para empezar creo que los buscadores, pero también las instituciones educativas y los grandes medios de comunicación deberían adiestrar a sus usuarios en el empleo de mejores técnicas de búsqueda en concordancia con las posibilidades ya existentes. Yo no es tan difícil como hace años en los que uno se veía obligado a aprender lógica boyleana. Hoy la mayoría de los buscadores ofrecen alternativas y búsquedas avanzadas muy atractivas; el simple empleo de las comillas y el sentido común harían avanzar años en la productividad que extraemos a los buscadores. El empleo de los buscadores se ha democratizado en unos extremos asombrosos pero con una merma en los rendimientos por culpa del déficit de capacidades de empleo.

Viene todo esto a cuento de la pregunta que a mi mismo me hago: ¿Qué sentido tiene esto de tener un blog?

No se en que medida es útil para los que, atolondrada o deliberadamente, entran en mis dominios. La famosa interactividad no la veo por ningún sitio. Si yo recibo comentarios es por que en algunos casos también los pongo en otros blogs. Es decir que creamos redes clientelares de unos y otros- una especie de micro redes-sociales que necesariamente exigen mucho mas tiempo que la propia creación de contenidos personales. Y, claro, tiempo, tiempo, es precisamente lo que mas falta hace. Y ganas. Yo tengo un interés grande por escuchar a algunos amigos pero no tengo tiempo ni ganas de pasarme la vida delante de un ordenador. Me dicen que hay técnicas como las de llenar los post de referencias cruzadas, tipo yo te doy cremita, tu me das cremita. Pero sinceramente dudo que eso engrose o mejore la calidad de tus visitas y mucho menos la calidad de lo que escribes. Antes al contrario, pienso que esa endogamia tenderá a anular lo que yo considero el efecto más benéfico de Internet: su universalidad. Por supuesto que hay temáticas como la política y el sexo que pueden atraer mucho público y mucha participación, pero siento que esos no son los temas en los que me encuentro más cómodo.

Me quedo por aquí por puro interés personal. He decidido que mientras que esto no me aburra mucho el simple hecho de decirme: que no has escrito nada esta semana, tío, es un estímulo para las neuronas. Además puedo escribir de lo que me pete. Y eso si que es un placer de dioses. Y puede que en el futuro algún gran medio de comunicación me cite y empiecen a caerme visitas por un tubo y entonces, meto publicidad y gano dinero para contratar adjuntos y becarios y mas tarde un fondo de inversión en capital riesgo me ofrece un millón de euros para montar una oficina con jacuzzi en Manhattan…..y al final me convierto en un Polanco, aunque sea de tercera. Y hala, a jubilarse… que ya me queda poco.
Y contándome el cuento de la lechera digital….me sigo diciendo a mi pismo…
Felicidades Angelito de Olavide en tu primer aniversario y además lo coloco como titulo del post. Así con un par.

Cerrado por vacaciones

Castilla road, originally uploaded by angel14.

Vaya, vaya, aquí no hay playa

Adios, bonitero, adios, originally uploaded by angel14.

Y por eso nos vamos. A Deba, a Ribadeo, a San Juan. Disfrutar del sol, de la arena en los fondillos del pantalón, del picante sabor a sal de la ropa.
De vez en cuando volveremos a Madrid, a ocuparnos de las cosas de todo el año. Pero nuestra mente vagará libremente por la orilla del mar. Nuestro cuerpo glorioso disfrutará mientras corre de la brisa de la mañana.
Esta semana se ha iniciado el programa. Unos días en Deba, con el tiempo fresco. En una Deba desconocida por su tranquilidad como si todo el pueblo estuviese cargado de orfidales y durmiendo la siesta. Disfrutando de la comida del Calvetón, de las sardinas del chiringuito de la playa. Y charlando con los amigos de los tiempos que se empiezan a vivir en Euskadi. De lo difícil que va a ser para todos iniciar una nueva vía en la que el enemigo de siempre pasará a ser tu vecino, solo eso. En la que la vida política se expresará a ritmos de campañas electorales como en cualquier otro país y donde nadie será más que nadie, ni por la influencia de las armas ni por los privilegios de la sangre derramada por otras generaciones. Ojalá. Suerte. Zorte ona.

De Bustiello a La Regenta

Río Aller, originally uploaded by jlmaral.

De niño, hace ya la tira de años, veraneaba en casa de mi abuela, en los cuarteles de Santa Bárbara, allá por Bustiello, Asturias. No he vuelto desde entonces y hablo de los años 50. Recuerdo el campo de fútbol de hierba que luego desapareció tapado por una escombrera. Recuerdo acompañar a mi "buelo" con el cubo de la comida del gochu. Recuerdo el corral a las espaldas de la casa. La vía del tren que aparece en esta foto de José Luis Martínez Álvarez. Los chigres de Santa Cruz de Mieres donde vivian las "mis tías" y primos. Recuerdo las fotos que me hacían en la boca de la mina con la cara tiznada de carbón y mi lámpara en la cabeza. Pero sobre todo recuerdo como era exhibido por mis tías y tíos- eran trece hermanos- como una especie de muñeco de feria: "miralu al guajin que guapu y finu que ye" "como se nota que ye de Madri". Y la cantidad de comida que me daban: debían de pensar que en Madrid se pasaba hambre. Luego me enteré que era por otra cosa que solo los asturianos podrán comprender. Me preguntaban "quedaste fartuco guajin?" y yo tímida e ignorantemente decía que no. Pues mas comida al plato. Desde entonces y una vez aprendida la lección lingüística a todo digo que si por si acaso.
Y todo este exordio vine a cuento de ir buscando una foto de "La Regenta" para ilustrar un pequeño acontecimiento: ser el reciente propietario de una joya bibliográfica: la primera edición de La Regenta de Clarín. Y encuentro la foto que me interesa pero me llama mas la atención la de Bustiello pues me hace recordar mi infancia y me doy cuenta que ademas me permite ligar con lo que queria contar- bueno, parece un lio, pero como dice mi madre, yo me entiendo-

Y hablando de La Regenta para mi modesto saber literario tengo que “La Regenta” es la mas importante obra narrativa del XIX español. Pero además cuando el editor de Barcelona Daniel Cortezo acepta publicar esta novela al jovencísimo Alas se produce un peculiar fenómeno en el mundo editorial de la época- 1884-: el exquisito ajuste entre fondo y forma. A un libro excepcional una edición excepcional. No soy nada morboso con los libros, ni en general con los objetos pero contemplar estos dos tomos, ver las exquisitas ilustraciones de Llimona, la tipografía elegida y la decoración romántica juglaresca de la cubierta te cubren el alma de una apacible melancolía. Nada voy a comentar sobre el libro en sí. Existen muchas fuentes sobre el mismo. Habré leído la novela unas cuatro veces. La última directamente sobre el terreno, calle a calle, adoquín a adoquín por Oviedo, la levítica Vetusta. Si acaso alguien tiene un interés especial sobre el tema le recomiendo vivamente un pequeño libro sobre el mismo. El de Jean Bécarud “La Regenta de Clarín y la Restauración”, Cuadernos Taurus- época de Jesús Aguirre a los mandos de esa editorial-1964.

Gracias a José Luis por la foto de inicio de este post que me ha servido de gancho para contar la historia que quería contar. No en vano Bustiello, creación del Marques de Comillas y alta expresión del paternalismo obrero, tiene casi la misma fecha de nacimiento que La Regenta y expresa lo mejor de la burguesia asturiana de aquella época: la que fue capaz de dar el salto desde la economia de la vieja ciudad encorsetada en los negocios pobretones hacía la industrialización. Bustiello fue solo un experimento- ver la página web http://www.bustiello.com/ - pero muy avanzado para su época. Y esa época está tan bien relatada en La Regenta que creo merece la pena haber hecho esta asociación.

Primera edición de La Regenta. Daniel Cortezo. Barcelona.2 tomos. 1884-1885. Foto del Angel de Olavide.

Tía Cruz

Una de sus últimas fotos. En Canals, en casa de Paloma y Enrique

Con 87 años manejaba su ordenador portátil IBM, su viejo ordenador, que según ella le sobreviviría. Su cuenta de correo en Terra, sus fotos. Incluso en alguna ocasión chateaba en el Messenger. Todo precariamente. Con paciencia franciscana aprendía a manejar archivos, a ordenar carpetas. No le tenía miedo. Pertenecía a una generación de valientes. Maltrataba los programas, se reía en la cara de los navegadores y programas de correo. Les hacia frente con la convicción profunda de que ella era la fuerte. Quería saber por que las cosas funcionaban así o de la otra forma. Siempre encontraba un método para hacer las cosas de forma distinta. Su lógica imperaba sobre la lógica de la máquina. Hoy creemos que necesitamos un ordenador cada día mas potente para hacer las mismas cosas. Ella decía: yo no necesito un ordenador nuevo para hacer las cosas de siempre. Su ordenador, un Pentium de la primera generación, tenía mas de 10 años. Ha estado al borde de la muerte técnica muchas veces. Nunca se ha formateado. Ha tenido infecciones de virus por un tubo. El único mantenimiento que recibía era de vez en cuando una limpieza de virus y una eliminación de archivos y programas sobrantes. Tardaba cada vez mas en arrancar. Era muy precario ver una foto que tuviese mucho peso. Pero ha funcionado hasta el último día. Me contaban que se aficionó en México en un Apple. En sus últimas vacaciones de Navidad manejó un ordenador nuevo de unos amigos- el de la foto. Pero siempre fue leal a su viejo y pequeño portátil. Gracias al ordenador mantuvo unidos a tres generaciones de sobrinos de distintos países y culturas. Gracias a sus emails supo encontrar la forma de que lo que la Guerra Civil Española separó por culpa de exilios y represiones volviera a unirse. Conoció los nacimientos y las fotos de decenas de nuevos sobrinos. Escribía cartas a los periódicos que alguna vez se publicaban. Cada verano desmontaba su portátil en Madrid y lo montaba en San Juan. Tenía que cambiar las conexiones y los accesos. Imprimía casi todo lo que recibía pero lo hacía para darlo a leer a las visitas y sobre todo a su hermana Carmen, que al contrario que ella era tecnófoba.
Teníamos la ilusión de que cambiase de ordenador para facilitarle su vida cibernética. Se hacia la longuis.
Descansa en paz Crucita. No sabes lo que echaré de menos no poder arreglarte el viejo cacharro una vez mas.