25 de abril de 2008

Las aves migratorias de Madrid

El descanso de las golondrinas

Llegan lo vencejos a Madrid desde el sur de África y Enrique les dedica una crónica. Emulando a los vencejos los marginados polacos de la plaza de Olavide retornan a sus tierras del Norte.

Tengo un amigo polaco con el que charlo de vez en cuando. Se llama Casimir o se hace llamar Casimir. Os contaré su historia.

Trabajaba en Gdansk- Danzing-, en los astilleros hasta finales de los 90. Vivió toda la transición polaca desde el régimen comunista hasta el advenimiento de la democracia. Dice que era amigo de Walesa el líder de Solidarnosc. Puede ser. Es un hombre culto, he comprobado que se maneja con facilidad en francés e inglés. Su español es corto pero no pobre.

Me cuenta que con la crisis del sector naval se embarcó en buques petroleros. Y que hace dos o tres años desembarcó en Coruña. Encontró trabajo en alguna empresa constructora y alquiló un piso con otro compañero. Tuvo un accidente en el trabajo y se lastimó la rodilla. Parece que ya tenía una vieja lesión que se le agravó. El caso es que le dieron la baja y desde entonces no puede trabajar. Dice que le están tramitando una pensión de invalidez.

Se vino para Madrid. Un primo suyo, la única familia que tiene en el mundo, le pidió que viniese pues tenía una pequeña empresa de pintura y pensaba que le podría ayudar. La cosa no funcionó. Casimir apenas tiene fuerza para subirse a una escalera y su rodilla está peor de lo que parecía.

Se ha juntado en Madrid con una tropilla de polacos con historiales parecidos a los suyos. Gentes sin familia, desarraigados. Viven de pequeños ahorros y de “extorsionar” afectivamente a familiares, a madres, a hermanos que viven en España y que se los quitan de en medio mediante el barato expediente de soltarles unos pocos cientos de euros de tarde en tarde. A algunos les han echado de casa sus compañeras. Otros, muy pocos, son unos indeseables, ex-delincuentes a los que las autoridades polacas les invitan a marchar fuera para ahorrarse plazas “hoteleras” en las abarrotadas cárceles del país.

Van a comer al comedor de las Hermanitas de los Pobres de Martínez Campos y duermen en el pabellón de mayorales de la Casa de Campo o en el albergue de San Isidro por detrás de la Estación del Norte. A primeras horas de la mañana están a las puertas del Carrefour de Quevedo. Son gentes educadas que no suelen armar bulla salvo cuando el ardor alcohólico supera cierta temperatura anímica. Compran vino y cerveza, difícilmente otras bebidas de mayor graduación. No practican la mendicidad. Dificilmente encontrareís a un polaco pidiendo limosna.

Le pregunto a Casimir que para esa forma de vida mejor quedarse el Polonia. Y aquí es donde me cuenta lo mas triste de su historia. Me dice que si soy consciente de lo que significa quedarse en las calles del norte borracho o si conozco como se las gasta la vieja policía polaca con las personas desarraigadas. La muerte segura. Aquí han encontrado un paraíso invernal. Pero el alcohol allí estará mas barato. Que va. El alcohol en España es mas barato que en Polonia.

Y la familia? Las familias…La mayoría no tenemos familia.

Los vencejos suben hacia el norte. Los polacos también. Se sienten extraños en esta tierra. Hay Ong´s, que les facilitan pasajes en los autobuses para volver a Polonia. A su tierna y amada Polonia. Hasta el invierno que viene.

Los vencejos. Que razón tiene Enrique. Apenas nos damos cuenta de cuando y como llegan.


24 de abril de 2008

Twitter, un gran invento.


Estaba yo tan tranquilo un día pensando que con mi blog y mi googlemail ya era todo un hombre 2.0, cuando de repente me dijeron que si no tenía twitter estaba perdido.

Me dije: con lo que me ha costado aprender lo de “a ref…” y esas tonterías del código html ahora tengo que empezar de nuevo. Con las horas que he dedicado al flickr y al youtube. Con la cantidad de amiguitos que me he hecho en el facebook. Ahora resulta que no soy nadie ( que pesado el corrector ortográfico: he dicho naide, hostias).

Pues hala a currárselo. Y aquí me tienen dispuesto a explicárselo a ustedes, para que no sufran lo que yo he sufrido.

Twitter es como el messenger de los post- adolescentes. Así de claro. Pero también es como el diario secreto de Patricia en el que todo el mundo puede meter las narices. Es el paraíso de los espías tontos que se creen que el twitter es una mina para ensayar sus nuevos spiders. Es la confusión de las lenguas y de los lenguaraces.

Empecemos. En el twitter estás tu solo de entrada, correcto? Lo primero que tienes que hacer es visitar a cualquiera que conozcas que tenga ya su twitter en propiedad. Si no conoces a nadie, empieza por mí por ejemplo. O por unos cuantos que se apellidan Following y cuyos retratos o simbolitos aparecen a mano derecha según miras la página hacia abajo.

Cuando te hayas percatado del registro que utiliza cada uno, es decir del tipo de chorradas que escriben, te puedes hacer seguidor de los que te apetezca apretando sobre un cuadrito que pone Follow, como en los coches que señalan a los aviones el camino del parking en los aeropuertos, me sigues?.

Una vez hecho esto cada vez que esas personas a los que folloveas escriban cualquier cosa tu te enterarás antes que nadie, muchas veces antes que ellos mismos, pues sabrás querido aprendiz o aprendiza, que la mayoría de las cosas que se escriben no tienen mas sentido que el que tu como lector les quieras dar.

Pero claro puedes pretender que además de enterarte de lo que @cualquiera

(así es como se escriben los nombres de los twitteros)cuenta puede que tengas el interés de dar a conocer lo que tú tienes que decir al mundo.

Que no tienes nada que decir, pues no digas nada, limítate a follovear a diestro y siniestro sin mas consideraciones. Serás un folloveador tipo voyeur. Dos especialidades morbosas con una sola mano o dos en el teclado.

Que el mundo necesita tu palabra: intentarás ser un folloveador con pretensiones, con ánimo de compartir, con sentido de equipo, un folloveador grupal. Otra cosa es que los demás te sigan.

Vamos a ello. ¿Cómo conseguir follovinientes? Uno pocos es cosa de tiempo. Existen muchos twitteros que no son personas, son robots que pretenden escuchar el espacio twittero para acumular información en bruto y luego procesarla con distintos fines. Pueden que detrás de esos robots existan empresas y hasta organizaciones de inteligencia extranjera. Así que ojo con lo que dices no vayas a ser “procesado”, en el sentido informático del término, por los enemigos de la patria. Otros son aficionados a acumular records o creen que el camino hacia el éxito en twitter, que se mide por el numero de seguidores, se consigue mediante el vulgar y antiguo procedimiento de preguntar a tod@s l@s del baile ¿quieres follar conmigo? Calculan que siempre habrá alguien que por aburrimiento o por error diga que si y apriete el follow correspondiente. Ten mucho ojo con esto.

Pero yo te voy a dar algunos consejos para hacer amigos. Identifica primero a los reyes del mambo en esto del twitter. Aquellos que tienen muchos followeadores y pocos follovinientes. Explora entre esos followeadores y encontrarás seguramente a muchos que se apuntan a un bombardeo.

Aunque la verdad lo mejor es que de vez en cuando escribas cosas con sentido. Al principio la norma era, y sigue siendo contestar a la pregunta What are you doing? Ese es el encabezamiento del twitter.

Algunos se lo toman tan a la tremenda que no dan un paso desde que se acuestan hasta que se levantan- o al revés según los casos- sin decírselo al twitter. Dicen que así su madre, su novia y sus compañeros le tienen localizado. Pero como yo pienso que eso a ti te trae sin cuidado te recomiendo que amplíes un poco tu campo de juego.

Otros muchos entre los que me cuento queremos dar al mundo cuenta cabal de lo listos que somos. Y escribimos greguerías o chistes según se de el día. Tampoco es eso, eh? La gente ya tiene suficientes maestros en esta vida. Pero puedes intentarlo.

Al final lo que va a pasar si perseveras es que te harás unos cuantos amiguitos en el twitter que cuenten cosas que te resulten interesantes y a los que gratificarás debidamente haciendo lo mismo. Es decir formarás o entraras a formar parte de una red informal. Y si eres profesional de algo relacionado con las cosas de las redes te darás cuenta de que twitter podrá ser muy útil en tu vida profesional. Pero eso ya exige otra pensada…

Ah ¡antes de que se me olvide. Todo lo que escribas no podrá tener mas de 140 caracteres. Como en los sms. Nada difícil por cierto. Ya sabes lo que decía Gracián “lo bueno si breve dos veces bueno”. Por cierto que nunca he puesto esa frase en el twitter….

23 de abril de 2008

Elvira Lindo interroga a sus lectores


Manolito Gafotas - Elvira Lindo, originalmente cargada por porrusalda.

En El País de hoy, última página, Elvira Lindo presenta a sus lectores una “encuesta mortal”. Parece que contestar a las siguientes preguntas puede provocar la muerte por electrocución. Preso de un pánico infinito procedo a internarme en tan apasionante aventura.

¿es capaz de tener amigos que votan a un partido diferente al suyo?

Si, como no. Incluso tengo amigos que no votan.

¿Preferiría vivir en un sistema donde sólo gobernaran los suyos?

Pues si, me encantaría vivir en un país donde gobernasen mis primos, mis vecinos y tanta gente que conozco y a la que aprecio como mi kioskero Mariano, mi masajista Mirta, mi profesora de piano Beatriz y el dueño de la taberna La Venencia que es republicano. Pero como la democracia se basa en el principio de las mayorías acepto que los que no son los mios, por ejemplo el PSOE y el PP y hasta IU, puedan gobernar. Ya estoy acostumbrado. Lo malo era lo de antes. Cuando gobernaba la familia, pero la del Caudillo.

¿Puede haber votantes del PP que admiren a Javier Bardem?

Claro. Conozco a muchos. Hace usted unas preguntas….

¿Los gays están obligados a votar a Zapatero?

Pues no. Conoce usted a alguien que piense o que diga eso…Vive usted en un mundo raro que decía Chavela. En cualquier caso la pregunta yo se la haría a los mismos gays. Si la pregunta está solo dirigida al colectivo gay, aclárelo usted previamente. Ya sabe que un axioma sociológico dice que en la pregunta está la respuesta.

¿Un votante pepero tiene por fuerza que considerar que la gente del cine está untada?

Yo no pienso que todos los votantes del PP sean tan obtusos. Pero que hay unos cuantos que si que lo piensan pues puede ser verdad.

¿Criticar el cine español es de derechas?

Y de izquierdas. Película a película, veríamos. Ahora bien criticar a Almodóvar y a otras figuras del cine parece patrimonio de la derecha. Es así. No se por qué.

¿Cree que las personas que se declaran independientes son de derechas?

No entiendo la pregunta. Hoy estay un poco espeso. ¿Me la vuelve a repetir si es tan amable? Por lo que yo se las personas que se declaran independentistas no son del PP.

Entre dos personas igualmente cualificadas, ¿escogería para un trabajo a la que vota al partido que usted vota?

Pues es posible. Al final voy a pasar muchas horas con tales personas y me interesa el máximo entendimiento. Ahora bien, sabe usted que la constitución prohíbe discriminar por razones de ideologías y por lo tanto me abstendría de preguntar previamente por las ideas políticas. Tendría alguna que otra pista. Creo que las afinidades personales en este mundo se basan en algo mas que la pertenencia a una ideología.

Entre dos mujeres igualmente cualificadas, ¿tendría en cuenta su aspecto físico?

La pregunta mas difícil del cuestionario Lindo. No se, no contesto. Aqui me ha pillao lo reconozco.

¿Le hace gracia la caricaturización de una mujer cuando ésta pertenece al partido contrario?

Pues depende. Si la caricaturización es buena y no tiene mala baba, pues me encanta. Si es bueno hasta reírse de uno mismo…

¿Es gracioso que a un líder conservador se le llame mariposón?

Pregúnteselo a Federico Losantos. Es el mayor especialista en ese rango de insultos tan propio de la caspa española. A mi no me parece gracioso.

¿Puede una votante del PP asistir de mantilla a la boda de su hijo gay?".

El mal gusto es universal, señora Lindo. Si no se lo impide su hijo..que le vamos a hacer.

Invito a mis lectores a que se sumen a la encuesta. Prometo que le haré llegar a Elvira Lindo los resultados a fin de que pueda llevar a buen puerto una investigación social tan apasionante.

Al final no me he electrocutado. Que alivio.


22 de abril de 2008

Un descanso en el camino



Adriana Calcanhoto

Devolva-me

Rasguei as minhas cartas e
Não me procure mais
Assim será melhor, meu bem.
O retrato que eu te dei,
Se ainda o tens não sei,
Mas se tiver, devolva-me.

Deixe-me sózinho porque assim
Eu viverei em paz,
Quero que sejas bem feliz
Junto do seu novo rapaz.

Rasguei as minhas cartas e
Não me procure mais
Assim vai ser melhor, meu bem.
O retrato que eu te dei,
Se ainda o tens não sei,
Mas se tiver...
Devolva-me.
Devolva-me.
Devolva-me.

20 de abril de 2008

Después de hablar de agua, hablemos de vino


Tintilla, originalmente cargada por Marianne Perdomo.

Aguar el vino era la costumbre preferida de los mesoneros deshonestos de todas las épocas. Hoy la trampa viene embotellada y las prácticas bautismales se ejecutan en las bodegas de origen.

Hasta hace unos pocos años en España solo había dos clases de vino: el tinto y el blanco, que se subdividían a su vez en buenos y malos. Los buenos tintos se reducían a unas pocas marcas de La Rioja con nombres aristocráticos y los buenos blancos al Jerez, el famoso sherry de los ingleses, aquel del que Ben Jonson decía “ Sherry, sherry, sherry, by my troth he makes me merry” y al que Shakespeare rendía pleitesía.

Los malos eran todos los demás. Los vinos que tomaba el pueblo eran malos de solemnidad. ¿Como sino entender crímenes tales como el invento de la sangría o del calimocho?. Tienen que llegar los años 70 para que se instale en la conciencia de los consumidores la idea de que un buen vino merece la pena y resulta razonable pagar por ello un precio distinto del que tenían lo que entonces, creo que ahora también, se denominaban “vinos de mesa”. Decía algún periodista de la época que los otros, los buenos, eran vinos de mesa y mantel.

Gracias a ese cambio de mentalidad, provocado en parte por la aparición de una nueva clase media en España que de repente le dio por la gastronomía y pasaron de adorar la cocina tradicional española a valorar las recetas de Bocusse y los nuevos cocineros. ¿Cómo invitar a alguien en casa y no sacar una botella de buen rioja? Con las albóndigas de toda la vida podía ir bien un Valdepeñas pero si sacabas a la mesa un “bitoke hungarois” como no incluir en el acompañamiento un Marqués de Riscal?

Con tales novedades una tropilla de nuevos empresarios decidió abrir nuevas bodegas con las que inundar los mercados de nuevos productos. Y hasta ahorita mismo como dicen los mexicanos la ola no ha dejado de crecer cual tsunami. Si no tienes una bodega en propiedad no eres nadie. Modistos, cantantes y hasta abogados de renombre lucen en su curriculum la propiedad de unas tierras, algunos hasta les llaman “pagos”, y de unas bodegas, por cierto diseñadas por los grandes arquitectos internacionales si fuese necesario, que les convierten en los nuevos señores feudales de nuestros tiempos.

No todos lo hacen como negocio. Sienten un verdadero idilio con sus vinos y les dedican lo mejor de sus vidas. Tratan de contratar a los mejores enólogos y publicistas para conseguir que sus marcas entren en el gotha de los vinos que es una lista dictada por un tal Parker, verdadero gurú del vino que determina quien si, quien no alcanzará la gloria de forrarse con tan noble negocio.

Como la rioja y la famosa ribera del duero ya se les había quedado pequeña inventaron nuevas denominaciones de origen en todas las partes donde fuese posible cultivar la vid, que en España es prácticamente su superficie entera- hasta en Asturias, oigan-. Zonas tradicionalmente vitivinícolas- horrible palabro- como La Mancha, Cariñena, etc., decidieron no perderse el baile y modernizaron todas sus viejas instalaciones. Cuando ya no quedaron zonas en las que inventarse denominaciones procedieron a vender conceptos tan sutiles como los vinos de pago y de terroirs, especialidades varietales y toda una gama de extraordinarias creaciones verbales que han convertido el vino en un negocio poético literario y cultural.

Leer una cata de vinos es como leer poemas. Desde el género mas rústico y pastoril que nos habla de aromas campestres y florales y de tierras mojadas hasta la poesía mas hermética sobre notas animales o toques incestuosos (¿). Hasta los profesores universitarios y los filólogos han encontrado en el vino un camino docente para enseñar idiomas.

Hoy existe el turismo del vino o turismo enológico, la vinoterapia- que no consiste en beber vino hasta curarse de los males físicos o mentales como se debe usted imaginar- sino en unos fantásticos baños en vino. Y hasta Bodegas Hotel.

Hoy en día quien no entiende de vinos, quien no distingue un albariño de un verdejo, quien no valora la diferencia entre un crianza y un vino joven está condenado al ostracismo social. Es de buen tono pertenecer a dos o tres tertulias de cata y discutir en los restaurantes con los someliers, nueva y emergente profesión, sobre el vino adecuado para cada plato. Un sinvivir, una cruz para todos aquellos que hasta ahora solo sabían si el vino les gustaba o no les gustaba. Cursos largísimo de fisiología del gusto, lecturas nocturnas de libros y revistas especializadas, visitas a los templos comerciales llamados con sugestivos nombres como Lavinia, todo ello constituye el deber que los nuevos caballeros y damas deben enfrentar si quieren ser admitidos en la buena sociedad.

Si tu te limitas a comprar vinos de 4 o 6 euros, y ya es gastar se lo aseguro, puedes ser acusado de inculto y hasta de tacaño. Hay vinos en España que se venden en bodega al estrafalario precio de 200 euros y mas. Yo les digo, háganme caso, que con ese precio no pagan el vino, están pagando ustedes los costes notariales del tal Parker y los caprichos de moda de un grupo de personajes dedicados al intangible negocio de la literatura gastronómica. No me parece mal, al fin y al cabo vivimos en la sociedad de la abundancia y el derroche tan bien descrita, hace ya tantos años, por el maestro Thornstein Veblen en su magistral Teoría de la clase ociosa.

Por cierto que tenemos que ir a comer. Yo, para terminar, les recomiendo tres vinos: Martúe, Finca la Estacada y Juan Rojo. Entre 4 y 6 euros. De La Mancha los dos primeros y de Toro el tercero. Estupendos y para quedar bien entre los que saben y entre los que no saben.

Y ¿usted que vino bebe? Queda abierta la tabernilla de los comentarios….


16 de abril de 2008

El honor del agua


Pantano de Entrepeñas. Guadalajara. España.
1294, originalmente cargada por Juanjo Martínez.


Desde que tengo uso de razón la sequía es una palabra que acompaña mi vida. He conocido en distintos lugares, incluso en Madrid, cortes de agua en distintas épocas. Por no hablar de los dos añitos que me tiré cumpliendo con la patria en el desierto del Sáhara y en los que la palabra agua iba asociada a dos reflejos pavlovianos: el primero a la sensación de mascar tierra y el segundo al de llevarse la mano a la cartera para pagar por unas botellas de agua tratada que venían de Canarias lo que no está escrito.

Todos los de mi edad tienen en la memoria grabado indeleblemente con aquella vocecita de pito aquello de “españoles, la pertinaz sequía que padecemos….”. Por lo tanto sabemos de qué va el asunto.

No se si llueve menos que entonces, pero de siempre hemos sabido que existe una España seca y una España húmeda que de alguna forma se asociaban a la España pobre y a la rica. Allí donde había agua, había riqueza y donde no, pues eso…

Pero para algo se hicieron los pantanos, los planes de regadío, aquello del Plan Badajoz por ejemplo. Y en algún momento nos llegamos a creer que toda España llegaría a ser un vergel. Estoy hablando por ejemplo de los pantanos de Buendía y Entrepeñas. Hasta ciudades de vacaciones se crearon en su entorno. Los vecinos de Sacedón y otras villas de Guadalajara llegaron a creerse los pobres que aquello era una sucursal de Cannes. Fue todo una ilusión. Hoy pasear por esos parajes y pueblos es como hacerlo por un desierto mas triste si cabe por tener memoria de lo que pudieron ser las cosas y no fueron.

La cuestión es que los que se hicieron ricos fueron aquellos pueblos del Mediterráneo que recibieron el maná del turismo y que dedicaron a toda prisa sus caudales de agua, a veces propios y a veces ajenos, a suministrar agua a millones de grifos de apartamentos y hoteles que solo se abrían en verano. Mientras tanto enormes inversiones a lo largo de tres décadas conducían las aguas desde la cabecera del Tajo al Segura y otros afluentes. O sea, tal como acaba de decir el vicepresidente del gobierno de Castilla La Mancha, dejémonos de monsergas sobre el maltrato a Valencia, pues esa región ya ha estado recibiendo durante años aguas que nacían en otras regiones.

No tienen ningún derecho a escatimar a otros lo que ellos han tenido como capital para convertirse en regiones punteras. Dicen que quien no llora no mama. En Valencia el refrán es quien no se manifiesta no tiene negocios turísticos. Ahora, ya se está anunciando, se apresuran a amenazar con obstruir con miles de personas las obras que van a llevar agua desde Tarragona a Barcelona.

No soy un experto en estas materias. Lo que digo es como simple ciudadano. Lo único que sabemos es que el 80% del consumo del agua se va a usos agrarios. Pues señores, si ha llegado la hora de dar marcha atrás a tantos años de abrir nuevas áreas de regadío, pues hagámoslo.

Se dice que un 30% del agua se pierde en conducciones ineficientes. Pues invirtamos en nuevas canalizaciones y en ahorro.

Se comenta que mantener tantas zonas verdes en nuestros chalecitos en la costa, en nuestros campos de golf y en tantos usos indebidos del agua es una locura ecológica. Pues tratémonos esa locura.

Por último, por favor pedir a los políticos, que dejen de usar el agua como bandera. Digamos con nuestro amigo Bruce “be water” y dejémonos ya de tantas pamplinas. Hay en este país decenas de científicos, de geógrafos y de técnicos que tienen soluciones, ideas y proyectos. Y al próximo que hable de honor y de agua a mandarle un billete de autobús para que visite las Tablas de Daimiel o los pantanos de las alturas del Tajo. Entonces sabrá donde desapareció el honor del agua y desde cuando.

14 de abril de 2008

La II República Española




Hoy, 25 Germinal CCXVI y Día de la paloma o 14 de Abril de 2008 y Lunes, como ustedes prefieran, se celebra fuera de oficios el aniversario número, esperen que haga la cuenta, 77 de la proclamación de la II República Española.

Bonito número este del 77. 77 significados distintos tiene cada versículo bíblico según la Cábala y se puede leer como la palabra oz que significa poder o protección.

Pero dejándonos de ciencias herméticas, hoy es un día para recordar a aquellos que creyeron en un país libre, de personas iguales ante la ley y que fueron capaces de promulgar leyes tan avanzadas para la época como la del divorcio o que, en contra de muchos de sus seguidores y de la gran multitud de sus perseguidores, fueron capaces de dar el voto a las mujeres.

Viva la II República.

Mi homenaje, hoy, es publicar la portada de una nueva revista con el sencillo nombre de LA DEMOCRACIA que aparece en este mismo día con el ánimo de defender los valores republicanos. Bonito empeño.

9 de abril de 2008

Entre estación y estación del Metro de Madrid



Lucía S. me hace llegar este mensaje. Tal como me llega lo publico, faltaría mas:

"Hola a todos.

Algunos sabeís qué es Alamedadosoulna y otros no.

Para los que lo sabeís no hay muchas explicaciones que dar: estos son 3 links de tres vídeos suyos en el metro que son buenísimos, y además como a nosotros nos gusta mucho eso del arte reivindicativo, pues para mi lo es un poco también por eso de utilizar espacios del dia a dia para hacer arte...o lo que sea.

Para los que no lo sabeís, es un grupo de música en el que tengo amigos y muy buenos. Aqui en Madrid son medio conocidos entre la gente de mi rollo, y os mando estos vídeos, a vosotros que no los conoceís por dos razones: La primera y más obvia, para que les conozcais, y la segunda porque en dos de ellos salgo yo y bueno, supongo que os gustará verlo.

Os pido a todos, ya en general, y por esto del marketin y tal que lo difundais todo lo que podais. Para ellos es muy importante y ha sido muy costoso. Además contribuireis a hacerme famosa en el mundo entero, jejeje.

En fin, que me enrollo como las persianas. Aqui teneis los links. Disfrutad de los videos, votad y comentad, por favor. (En el youtube)


http://www.youtube.com/watch?v=f-cK-soSmwo

http://www.youtube.com/watch?v=pl_y6wwe3Mg

http://www.youtube.com/watch?v=s4XHn9sQszQ

Millones de besos para todos. "

Hasta aqui el mensaje.
No sabía que se pudieran hacer tantas cosas entre estación y estación del Metro de Madrid.

José Couso tiene al final un recuerdo en su barrio


Al final el cámara José Couso, asesinado en Irak al principio de la guerra dictada desde las Azores, tiene por fin la placa que el Ayuntamiento de Madrid, la Junta de Distrito de Chamberí, decidió un dia colocar a instancias de los grupos del PSOE y de IU.

Se han tomado su tiempo, pero al final, cinco años despúes, esa humilde placa se ha colocado en la casa en la que vivió.

Lo comentan en sus blogs, Carmen Sanchez Carazo- PSOE- y Hugo Martinez Abarca- IU-. Gracias a los dos por haber insistido una y otra vez en exigir el cumplimiento del acuerdo municipal.

8 de abril de 2008

Españoles mas conocidos en el mundo


Valores patrios (3), originalmente cargada por pcesarperez.


Recientemente el Foro de Marcas Renombradas de España ha presentado un estudio sobre la imagen de las empresas, los productos y las cosas de España y olé.

En una parte del estudio, una encuesta a dirigentes de otros países, se presentan los datos sobre las personalidades mas conocidas de España.

Estos son los resultados

1. El soberano
2. Un señor de Asturias que siempre está enfadado
3. Un cineasta manchego
4. Una actriz nacida en Alcobendas, que es vegetariana y lucha por el Tibet
5. Otro actor, pero de Málaga
6. ZP
7. Hey
8. Un futbolista que no forma parte de la selección nacional
9. Un pintor nacido en Málaga y que tiene museos en todas partes
10. Un zurdo con una raqueta de tenis
11. Un cocinero catalán
12. Un tenor madrileño
13. La soberana
14. Uno de Santander que jugaba al golf hace décadas
15. Uno que responde al popular nombre de “Rafa” Benítez

En esta lista no están ni Miquel Barceló ni Antonio López del gremio de los artistas. Tampoco Muñoz Molina o Marías del de los escritores. Ni el médico Valentín Fuster. Ni siquiera los arquitectos Rafael Moneo o Navarro Baldeweg. Tampoco se sabe nada del ingeniero Calatrava.

Por no estar ni siquiera están Rajoy ni Esperanza Aguirre.

No tenemos solución.


Por cierto y tú por quien votas?

7 de abril de 2008

Media maratón de Madrid


Media maratón de Madrid. Gran día para el deporte.
13.000 participantes. Temperatura ideal. Madrid muy hermoso con las glicinias, las primas pobres de las lilas, iluminando las verjas y las tapias de la ciudad.
Ganó un africano. Un deportista de Kenia como los del grupo de los que entrenan por el Parque del Oeste. Un trabajador del músculo. Un esforzado.
Pero tambien ganaron los que entrenan todos los días sin esperar nada a cambio. Solo para encontrarse con su cuerpo, para ganar la batalla de todos los dias contra la molicie.

¿ y tu donde corres?

4 de abril de 2008

¿Qué hacías tú en Mayo del 68?

Sarkozy ha puesto de moda el bello deporte de la caza al sesentayochista. Junto con otros cuantos caballeros pontifica sobre los males de la patria suya y determina que algunos polvos que empañan la visión y contaminan los pulmones sociales de nuestros días vienen de aquellos lodos de Nanterre y del Quartier Latin.

Todavía la historia no se ha puesto de acuerdo sobre el significado del mayo del 68 en París. Algunos dicen que fue el canto del cisne de las políticas revolucionarias inspiradas en el marxismo. Otros cuentan que fue el principio, algo así como una reedición de la Comuna, de una nueva forma de entender el espíritu revolucionario para enfrentar las nuevas formas de capitalismo.

En España las cosas eran posiblemente mas difíciles de entender. Mayo del 68 fue el mes en el que corrimos delante de los grises después del recital de Raimon en la Facultad de Económicas de Madrid. Algo del espíritu francés ilustraba aquel acontecimiento. Los gritos y los lemas como “democracia popular” quedan todavía asociados a mi memoria como los mas significativos. Mas allá de las querencias de la fracción de la población española que apostaban por la democracia, por la pura y simple democracia, muchos jóvenes universitarios le estaban poniendo un traje “popular” a dicha democracia.

Era muy joven entonces, 17 años. Acababa de entrar a militar en células- así se llamaban entonces los grupos clandestinos del PCE- de las Juventudes Comunistas de Madrid. Era una militancia peripatética que consistía en realizar largas caminatas recibiendo doctrina e información del responsable de la célula. Mi responsable era Manolo, Pablo de nombre de guerra- a lo mejor era al revés-, vecino del barrio de Quintana que a su vez formaba parte del comité de Ventas de la organización. Manolo no era precisamente un fanático de las formas de vida clandestina y poco a poco te incorporaba a su propia vida familiar. Terminaban las reuniones en su casa y a ellas asistía hasta su padre, un sindicalista panadero.

Mi recuerdo de aquellas reuniones era el de discutir mucho sobre Praga-asistíamos en paralelo de la movida francesa a lo que se llamó la primavera de Praga- y sobre Francia. Manolo y su familia personificaban en buena medida la vieja cultura comunista de Madrid. Hasta esos finales años de los 60, la mayoría de la militancia estaba formada por padres e hijos de probada seguridad. Era el PCE entonces un grupo que había sido castigado duramente por la represión. Todavía recuerdo como la historia de la detención de Grimau-1963- formaba parte del ambiente afectivo de aquellos años. Todos parecían haber conocido al supuesto traidor del ajusticiado. Paseabas por la avenida de Felipe II y te señalaban la vivienda del delator.


Decía que para Manolo mentar la primavera de Praga le producía sarpullidos. Muchos comunistas de entonces no podían entender como era posible enfrentarse al centro comunista, a Moscú. Tampoco, hablando de París, les entraba en la mollera que unos jóvenes de las universidades se permitiesen el lujo de desplazar al PCF, a los potentes comunistas franceses, de la cabeza de las movilizaciones. Pero los jóvenes, sobre todo los mas informados, los universitarios, intuían que existían lazos invisibles pero sólidos entre los dos procesos. En las pocas veces en aquellos meses en las que se podían mantener reuniones mas amplias Paris y Praga eran invocadas con ilusión.

Algo estaba cambiando. Ya no éramos pocos los melenudos y patilludos que formábamos parte de aquellas organizaciones de izquierda. Los que veníamos a aportar una visión moral de las cosas mas abierta, mas ácrata. Los temas sobre el sexo, las relaciones entre compañeros, ya no se atenían al sobrio y púdico marco tradicional con el que se entendían esas cosas en los partidos tradicionales. Estaba Dylan, estaba California y Vietnam. Estaba el rock. Y la maría y otras hierbas legionarias formaban parte del entorno de algunos de estos nuevos militantes. Nuestros ídolos ya no eran los personajes de la trinidad marxista: Marx, Engels y Lenin, Ni siquiera Mao ni Ho Chi Min. Nuestros ídolos eran la guapa y negra Ángela Davis, nuestra Obama, y Che Guevara.

El caso es que era primavera y las playas estaban debajo de los adoquines del bulevar Saint Michel. Y hasta allí que nos fuimos unos cuantos desarrapados. El camino era sencillo. Te ibas hasta San Sebastián y allí tomabas el Topo, un tren de vía estrecha que te dejaba al otro lado de la frontera. Entonces pasaban muchos trabajadores desde el lado español de la frontera hasta el otro. Y no eran comunes los controles fuertes. A veces enseñar el pasaporte desde lejos era suficiente. Luego te montabas en un tren hasta Paris. Y llegabas a Austerlitz. Te habías aprendido un número de teléfono. Te decían vete a la rue de Marat. Hay un teatro de la CGT. La portera sabía de donde venías. Te metían en el teatro. Te dormías. Un grupo de niños de algún colegio ensayaba en el escenario. Te despertabas. Preguntabas y te hacías seguir esperando. Al final alguien llegaba y con él marchabas a la gare de Lyon o a la de Nord, ya ni recuerdo por que fueron tantos viajes y te daban un billete “aller retour” a alguna ciudad dormitorio, que se yo, a Gros Noyer por ejemplo. Allí te recogía un camarada, un viejo republicano de Valencia o un joven recién exiliado. Cuanto mas viejo era la persona mejor te lo pasabas. Te inflaban a preguntas. Tu eras un héroe de la resistencia. Te llevaban los domingos a repartir L´Humá entre los camaradas. Te colocaban una guitarra en la mano, tocases o no tocases. Había que cantar el gallo negro, santa bárbara bendita y el sursum corda. Pero luego había paella y vino.

Al final conseguía desembarazarte de tanta recepción y te ibas al centro. Te acercabas al Odeón, a la Sorbona, a los jardines de Luxemburgo. Y ya no había revolución. Desde entonces tengo la sensación de llegar tarde a todas las revoluciones. Llegue tarde al Abril de Lisboa. No voté al PSOE en el 82.

Compré un libro apaisado, con las tapas rojas que se llamaba algo así como escrito sobre el muro. Al llegar a Madrid me lo “incautó” mi amigo Joan Pla. Entonces trabajaba en una empresa de pinturas del grupo March. La Sherwin Williams. Joan era jefe de publicidad. Para él el libro debía de tener su valor. Nunca me lo devolvió. Yo nunca se lo he pedido. Si me lees, Juan, que sepas que aquel libro era mío. En aquel libro estaban las frases mágicas: “sed realistas, pedir lo imposible”. “La imaginación al poder”. “Están comprando tu felicidad, róbala”…..

Vuelvo al principio. Hace ya cuarenta años de esto. Y pregunto:

¿Qué hacías tú en Mayo del 68?


ACTUALIZACIÓN

Acabo de encontrar este documental en video

"Mayo del 68 en el barrio latino de París"
De Serge Huet y Fundacio Serveis de cultura popular.



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